CONTENIDO:

• Poemario: Poemas. Omar Darío Gallo Quintero
• Política: Relaciones internacionales : Entre santos y malevos. Luis Alfredo Duarte Herrera
• Narrativa: Tango de gringo. María Radó
• Austria: Poemas. Brigitte Niederseer

Poemas - Omar Darío Gallo Quintero

Omar Darío GALLO QUINTERO nació en Medellín el 7 de enero de 1960, pero siempre ha vivido en Itagüi. Dirige los talleres de lectura y escritura para niños, jóvenes y adultos, y el taller de escritores "El Sueño del Árbol", de la Casa de la Cultura. Dirige también el programa "La Puerta en el Espejo", en la emisora cultural y comunitaria del Colegio Concejo de Itagüi. Desde el año 1992 organiza recitales de música y poesía. Ha actuado también en varios programas de radio y televisión y acostumbra regalar sus poemas en forma de volantes: hasta el momento ha obsequiado más de 30.000 copias. Fue incluido en la Antología o Primera Muestra de Escritores de Itagüi 2001, "Ofrendas del Día". En el 2002 recibió el diploma en Gestión Cultural de la Universidad Autónoma Latinoamericana de Medellìn. Participó por Colombia en el VIII Festival Internacional de Poesía y Arte de La Habana, Cuba, de enero 28 a febrero 2 de 2003.Entre sus libros publicados se encuentran: Contar Hasta Uno (1995), El Libro Dorado de las Pretensiones (2000) y Ética para los Sueños (2002).

Relaciones internacionales: entre santos y malevos - Luis Alfredo Duarte Herrera

Anteriormente en las facultades de derecho de las universidades latinoamericanas, en relación con el derecho internacional, se enseñaba que la base fundamental de las relaciones entre los Estados descansa en el Principio de Reciprocidad, esto es, que ningún país está obligado con otro a hacer más negativas y/o concesiones de que las que son otorgadas por aquel. Sólo a través de la adecuada comprensión y práctica de tan elemental piedra angular, una nación puede alcanzar el grado de madurez, altivez y dignidad necesario para formar parte de una comunidad internacional democrática. El Principio de Reciprocidad está ligado esencialmente al directo ejercicio de la soberanía de la cual goza cada Estado. El Principio de Reciprocidad constituye un presupuesto de la más mínima defensa, de la más mínima justicia y de la más mínima equivalencia a la que tiene derecho un pueblo. El Principio de Reciprocidad moldea un hecho psicológico fundamental para los habitantes de un determinado territorio: a través de su adecuado y reiterado ejercicio, alcanzan sus ciudadanos la seguridad y el orgullo propio necesarios para poder afrontar sus relaciones prácticas en un plano de igualdad y equilibrio con los demás habitantes del planeta, sean estos quienes fueren.

Los países colonialistas, a través de la historia, han hecho papel higiénico del Principio de Reciprocidad en sus relaciones con los países dependientes, sentando a cambio el "Principio de Superioridad" en su favor, hoy en día con mayor énfasis, en la crisis de valores que afronta el mundo con el neoliberalismo.

La doctrina imperial de los Estados Unidos en las relaciones internacionales hace escuela entre los países ricos. En relación con los visados, los ciudadanos de los países industrializados no requieren de ninguna para alcanzar cualquier país del mundo, sólo les basta la compra del boleto de avión para satisfacer sus deseos de viaje o aventura; a contrario censo, los ciudadanos del tercer mundo requieren una ingente cantidad de formularios, documentos, seguros especiales, pruebas de la propia capacidad económica, de amigos o parientes, fotos, largas colas y/o esperas, ires y venires, a fin de lograr un visado para ver, así sea de paso, lo que se ha hecho con el producto del saqueo de los países empobrecidos a lo largo de la historia colonial. Se presume que los ciudadanos de los países ricos son todos personas de bien, mientras que los ciudadanos del tercer mundo son sospechosos de ser criminales en tanto no prueben lo contrario, mediante certificados expedidos por los organismos de seguridad correspondientes y averiguaciones consulares especiales.

Con relación a los productos, los países ricos tienen derecho de exportar lo que les venga en gana, inclusos hasta sus residuos altamente contaminantes y peligrosos, sin mayores resistencias por parte de nadie en el mundo entero; los países pobres a cambio, para poder exportar, se ven abocados a una serie interminable de requisitos y dificultades, que por lo general sólo pueden ser llenados por las multinacionales que se enquistan en aquellos territorios para beneficiarse de las altas ganancias que ofrecen la mano de obra y los insumos a bajo precio.

El planeta pertenece a los ciudadanos de los países ricos; para ellos va siendo elaborado un mundo abierto y transparente, de plena libertad, sin fronteras, adquirible de contado o a crédito al más bajo precio posible. A estos ciudadanos les está dado el derecho de ser y sentirse superiores en cualquier lugar de la tierra. A los ciudadanos de las colonias en cambio les pertenece un mundo lleno de obstáculos y barreras, con fronteras cada vez más densas e intraspasables, con los precios más caros del "mercado" mundial y un crédito ostensiblemente restringido, donde el grado de libertad está vinculado directamente a la capacidad económica, pero también a una serie de vericuetos dignos de las más espeluznantes historias de terror, suspenso y fantasía. Tras toda la serie de peripecias y humillaciones a las que están expuestos en el camino hacia "la libertad", no estoy muy seguro de que a los ciudadanos de los países coloniales les quede algún grado de arrogancia o amor propio al momento de poder hacer contacto con sus congéneres que viven en el "mundo desarrollado".

Las sociedades esclavistas y las sociedades feudales enseñan que el sometimiento del esclavo y del siervo no puede quedarse en la fase meramente fisiológica del poderío; para producir las relaciones de dominio y señorío, es necesario que el esclavo y el siervo acepten su inferioridad física, pero muy especialmente que acepten su inferioridad psicológica respecto a sus amos y señores. El mundo moderno, a pesar de todos sus adelantos tecnológicos, sigue estando sustentado por esta base de dominación psicológica, tan efectiva también al momento de los relacionamientos, negocios y demás quehaceres de la vida cotidiana, en lo que con todo cinismo suelen llamar "democracia" quienes detentan el poder.

Son culpables los países ricos de esta fatídica "democracia" que reina en las relaciones internacionales? Sí, sin el menor lugar a dudas, ellos ordenan que las cosas sean así; pero más culpables son los gobernantes de las colonias, aquellos personajes faltos de dignidad y entereza, que mucho saben de soberbia y desdén frente a sus propios ciudadanos, pero que en el mundo internacional viven postrados de rodillas sobre duros suelos de mármol, recogiendo ansiosos las migajas que caen de las todopoderosas mesas de los países industrializados. Y mucha mayor culpa cabe aún a los ciudadanos que en las colonias eligen tan fatídicos personajes para que los gobiernen y representen sus intereses ante la llamada "comunidad internacional".

Tango de gringo - María Radó

María RADÓ, húngara de nacimiento (Budapest 1939), exrefugiada y argentina por elección - aunque no reniegue de sus raíces europeas -, es ferviente y convencida sudamericana.
Siempre quiso ser escritora. Llegó a la Argentina de joven, sin hablar el español, aunque conocía otros idiomas fuera de su lengua materna. Muy pronto se dio cuenta de que con la vocación no bastaba. El idioma es el instrumento del escritor. Más virtuoso es en su manejo, mejor podrá transmitir su mensaje y cautivar a sus lectores. El escritor en el exilio no sólo sufre el desarraigo, también suele perder el idioma en el que escribía. Exactamente eso le pasó.
Hace ya algunos años decidió volver a su temprana vocación literaria, Eligió la lengua de su país adoptivo y de buena parte del continente al que se siente pertenecer, como su medio de expresión. Escribir en español es para ella un gran desafío y un aún mayor placer.
Su primer libro, Los tambores del miedo, una novela que trata de la xenofobia en la Suiza de posguerra en el marco de una atormentada historia de amor, apareció en 1998.
Una colección de sus cuentos esotéricos Rubor de damascos fue publicada como libro electrónico en diciembre del 2000 por la editorial "librosenred.com." Son historias de regresiones, reencarnaciones, reencuentros. Recuerdos de vidas pasadas que se entrelazan con el presente.
Desde noviembre de 2001 este libro se puede adquirir impreso en papel como POD (print on demand) a través de amazon.com, barnesnoble.com y Librosenred.com. En octubre de 2002 se publicó su libro de cuentos Paraíso perdido.

Tango de gringo

I

Nunca había visto un cielo tan azul, ni sentido tanto calor. Llevaba puesto el grueso sobretodo que su padre le enviara después de la guerra. Se había embarcado en pleno invierno y, aunque tenía la vaga noción de que llegarían en época estival, los veranos que él conocía eran mucho más templados. ¡Cuando iba al colegio, les solían dar asueto si la temperatura sobrepasaba los 25ºC!
Era el 23 de Diciembre -sería su primera Navidad sin nieve, en pleno verano, el mundo al revés- tres años después del fin de la Segunda Guerra Mundial. El transatlántico "Córdoba" de la Línea Dodero entraba al puerto de Buenos Aires. Traía inmigrantes, sobrevivientes del apocalipsis en el que, durante cuatro terribles años, murieron un millón de personas por mes. La madre de Hans era una de ellas. Química de profesión, había trabajado en una fábrica de municiones y murió en un bombardeo. Hans se fue a vivir con la familia de una tía materna. Conocía el hambre. Con su metro noventa de estatura llegó a pesar cuarenta y ocho kilos. Se había sentido tan débil, que le costaba hasta levantarse de la cama.
Ahora venía a reunirse con su padre, quien al estallar las hostilidades, quedó varado en la Argentina, adonde había llegado gracias a un contrato temporario. La Argentina era probablemente uno de los mejores lugares para pasar los años de la conflagración, en paz y abundancia, lejos de las acciones bélicas.
Hans había emprendido el viaje con la intención de no volver al Viejo Mundo, salvo como turista. Al pisar tierra firme dejó de llamarse Hans. En adelante sería Juan.

¿Qué hay que hacer para convertirse lo antes posible en un auténtico porteño?, se preguntaba Juan. No tardó en encontrar la respuesta. Hacían falta tres cosas. Aprender el idioma. Comer bife. Bailar tango.
Con firme voluntad se abocó a la tarea del mimetismo.
Comenzó con lo más fácil y rápido: comer bife. El primero no lo pudo terminar. Acostumbrado a los platos alemanes con abundante papa y escasa carne, todo bajo el manto de una oscura salsa espesa e indefinida, el pedazo sanguinolento y desnudo, que cubría casi todo el plato, lo asustó. Pero se habituó rápidamente.
Luego se inscribió en un colegio del barrio de Belgrano para terminar su bachillerato. Le acreditaron algunas materias cursadas, para otras tuvo que rendir exámenes. Se anotó para Castellano Uno, Dos y Tres. Después de un minuto de prueba oral, lo bocharon en Castellano Uno. Juan estaba juntando sus bártulos para retirarse del aula, cuando los profesores descubrieron con asombro que su nombre también figuraba entre los examinandos de Castellano Dos. "¿Cómo, usted también se anotó para esta prueba?", le preguntaron. "Sí, y también para Castellano Tres", dijo Juan. Los profesores se miraron, juntaron sus cabezas, cuchichearon un rato y luego se pronunciaron: "Bueno, le aprobamos Castellano Uno, pero la próxima vez venga mejor preparado".
Después de haber hecho uso así de sus recién adquiridos conocimientos en viveza criolla -por cierto más fácil de aprender que la gramática-, se dedicó con ahinco al estudio intensivo de la conjugación: soy gringo…seré porteño…

Lo del tango fue más difícil. Había tomado una que otra clase de baile en la pequeña ciudad del norte de Alemania donde vivió. Recordaba los rudimentos de la típica danza porteña que le habían enseñado: un híbrido entre caminar a grandes pasos y dar vueltas tipo vals recortado.
Fue a un salón de baile en la zona del Congreso, que funcionaba todos los sábados a la noche.

***

Olga arribó seis meses más tarde, en un buque de la línea de navegación francesa. Al desembarcar, siguió llamándose Olga, pero también ella estaba decidida a integrarse lo más rápido posible en el nuevo entorno. Procedía de Viena, donde había pasado la guerra entre hambrunas y bombardeos, llamada por una tía, hermana de su madre.
No bien llegó, su tía le mostró el Mercado del Plata. Olga no podía dar crédito a sus ojos. ¡Qué abundancia de vituallas! No recordaba haber visto jamás tanta variedad de comestibles juntos.
El sábado siguiente, su tía la llevó junto con su propia hija, nacida en la Argentina, a un salón de baile familiar, cerca del Congreso.

II

Es una sala rectangular grande, con piso de pinotea. Tres bombillas sin pantalla penden del cielorraso, derramando una violenta luz despiadada. Un altoparlante vomita estridencias sonoras en ritmos variados. A lo largo de tres paredes del recinto corren austeros bancos, donde niñas, sentadas en fila como gorriones en un cable de alta tensión, casi siempre en compañía de una matrona de aspecto poco amigable, esperan ansiosas que las saquen a bailar. Los muchachos, parados en grupos, forman racimos, fuman, conversan y de reojo observan a las féminas en exposición, sopesando a cuál favorecer. Se sienten poderosos. De ellos depende, si ellas lo pasan bien o mal, si su velada es un éxito o un fracaso. Sólo bailan si algún varón se apiada de ellas y las invita. Aquí y afuera, el varón decide, el varón manda. Vivimos en una sociedad machista. ¡Qué bueno haber nacido hombre y no hembra!, vale el juego de palabras. Se sienten superiores, pequeños reyes de la creación. Aunque no todos. Los más tímidos tratan de ahuyentar el fantasma de ser rechazados. ¡Qué papelón! El secreto está en la sabia selección: evitar a las más bonitas, a las más solicitadas; con una feucha, que es sacada poco o nada, se corría menos peligro de sufrir un desaire.
Olga se sabe escrutada, examinada, evaluada, como si fuera una mercadería en un estante. ¿La sacaran? ¿No la sacarán? Si la invita alguno que no le gusta, ¿puede negarse? ¿No correrá el peligro de que nadie más la invite por orgullosa? Su prima parece no tener problemas, casi no pierde baile. A ella todavía nadie la invitó.
Se acerca un joven de aspecto desagradable. Detrás de gruesos lentes sus ojos saltones, casi desprovistos de pestañas, parpadean sin cesar. Parece un sapo. Olga baja la vista. Si lo ignora, quizás invite a otra. A su popular prima, que en este momento está sentada a su lado, descansando de tanto mover el esqueleto. Pero no tiene suerte. El muchacho se para delante de ella. Se inclina. Ella se levanta a desgano, lo sigue a la pista de baile.
Comienzan a danzar. Las manos de él son frías y húmedas. Manos de batracio.
- ¿Le gusta saltar? -pregunta el sapo, dando brincos desarticulados, aterrizando más de una vez sobre los pies angustiados de ella.
Es un suplicio. Por suerte todo termina alguna vez, la pieza aunque parezca eterna, también, y él la devuelve a su lugar en el banco.
A Olga le llama la atención otro muchacho. Alto, delgado. "Qué simpático", piensa. "¡Ojalá me invite a bailar!"
Un nuevo disco chirria en el fonógrafo. Es un tango. Olga reconoce el ritmo tajante, la honda tristeza. En su Viena natal ya escuchó alguna vez esta melancólica música perturbadora, que le pareció exótica y diferente. Esta es la primera vez que la ve bailar. Los pasos le parecen complicados, osados, muy diferentes de los bailes de salón que ella conoce.

***

Cada vez que el megáfono se conmueve con el ritmo insistente y machacador, Juan observa a las parejas que se menean entrelazadas. ¡Qué baile más insinuante! Cómo el hombre enfila sus rodillas entre las piernas de su pareja; cómo la conduce con la mano firme en la espalda. No parece tan difícil. Lo intentará. Trata de elegir una partenaire. Entonces la ve. Es petisa, de pelo castaño. Le gusta. Con ella podrá no sólo bailar tango, sino también practicar su castellano. Decidido, se dirige a ella.
-Me llamo Juan -dice-. ¿Me permite esta pieza?
Olga asiente entre encantada y asustada. Juan es el muchacho que le había parecido tan guapo. ¡Qué lástima que la saque justo para un tango!
Él ciñe fuertemente la cintura de ella. Empieza la caminata, un - dos - tres- cuatro. Un paso al costado, media vuelta y, con sus rodillas pegadas a los muslos de Olga, los cuatro pasos, esta vez en la dirección opuesta. La sangre le golpea las sienes, pulsa en sus venas, al sentir el dócil cuerpo tan cerca del suyo, los pequeños senos turgentes, la tersura tibia de la entrepierna femenina. ¿Cómo hacer para que ella no se de cuenta que está improvisando? Si es de aquí, seguramente ya lo notó. Se siente torpe, desgarbado.
Olga lo sigue con los ojos cerrados, para no equivocar ni un paso, ni un movimiento. Está insegura, cohibida. Tropieza. ¡Él tiene pies tan grandes!
Juan se detiene.
-Perdone, señorita -dice- yo no sé bailar tango.
-Yo tampoco -exclama ella.
Ríen los dos, aliviados.
-Me parece que no sólo nos cuesta bailar tango, también nos cuesta hablar en español -dice Olga en alemán, con su inconfundible acento vienés.
Él la toma del brazo. -Vámonos -dice, también en alemán. Es otro alemán, el alemán depurado que se habla al norte de Alemania en la zona de Hannover. Pero se entienden.

III

De esta manera, la integración de ambos al mundo de Buenos Aires tardó algo más. Pero para cuando nació su primer hijo, al que llamaron Bartolomé Nahuel, ya habían pasado de la etapa del mero mimetismo a la metamorfosis. No sólo se sentían pertenecer, formaban parte, como aquellos inmigrantes de antaño, que contribuyeron a poblar estas latitudes. Y todo esto, sin haber hecho otro intento de bailar tango. Para ser un buen porteño, un porteño de ley, no hace falta. Tampoco hace falta tener alma tanguera. Nadie podrá negar, sin embargo, el rol decisivo que el tango había jugado en sus vidas. Gracias al tango se conocieron. Gracias, tango.
Cada vez que viajaran al exterior en su larga vida juntos, al escuchar la melodía tajante del dos por cuatro rioplatense, su corazón se encogería de nostalgia, su pecho se henchiría de amor a la nueva patria que supieron encontrar.

Felices los desarraigados que vuelven a echar raices. Felices los apátridas que encuentran una nueva patria. Y felices los niños como Bartolomé Nahuel, que tienen todo el futuro por delante. Al ser argentinos nativos, hasta pueden llegar a ser presidente. De la nación, se entiende.

Poemas - Brigitte Niederseer

Nació el 11 de noviembre de 1955 en Eisenerz, Austria; desde 1980 vive en Maishofen, en la Provincia de Salzburgo. Es casada y tiene tres hijos ya adultos. Desde siempre percibió la ocupación con libros como enriquecimiento. En 1995 produce sus primeros poemas y textos de prosa corta; participa y dirige talleres de escritura, traduce (inglés - alemán) y hace lectorados. En el año 2000 recibió el Premio de Poesia de Salzburgo. En el 2001 aparece su primer libro "Hart an die Grenze" - una autobiografía.